Irreal

Quién hubiera dicho que iba a retornar a la poesía después de años (décadas?) de ausencia, durante este limbo maternal en el que estoy inmersa hace ya más de año y medio, de la mano de una poetisa canadiense desconocida para mí - Margaret Atwood-, y a través de un ejemplar de sus poemas - La Puerta - que encontré a un precio irrisorio y que me cautivó a primera vista desde la mesa de novedades de una librería de barrio.
Quién lo hubiera dicho?
Pero así fue.

Owl and Pussycat, Some Years Later

So here we are again, my dear,
on the same shore we set out from
years ago, when we were promising,
but minus - now - a lot of hair,
or fur or feathers, whatever.
I like the bifocals. They make you look
even more like an owl than you are.
I suppose we’ve both come far. But

how far are we truly, from where we started,
under the fresh-laid moon, when we plotted
to astound? When we thought
something of meaning could still be done
by singing, or won, like trophies.
I took the fences, you, the treetops, where we
hooted and yowled our carnivorous
fervid hearts out, and see,
we did get prizes: there they are,
a scroll, a gold watch, and a kissoff
handshake from the stand-in
for the Muse, who couldn’t come herself,
but sent regrets. Now we can say

flattering things about each other
on dust jackets. Whatever
made us think we could change the world?
Us and clever punct-
uation marks. A machine gun, now -

that would be different. No more unct-
uous adjectives. Cut straight to the verb.
Ars longa, mors brevissima. The life
of poetry breeds the lust
for action, of the most ordinary
sort. Whacking the heads off dandelions,
or bats or bureaucrats,
smashing car windows. Though

at least we’ve been tolerated,
or even celebrated - which meant
a brief caper in the transient glare
of the sawdust limelight,
and your face used later for fishwrap -
but most of the time ignored
by this crowd that has finally admitted
to itself it doesn’t give
much of a fart for art,
and would rather see a good evisceration
any day. You might as well have been
a dentist, as your father hoped. You

want attention, still? Take your clothes off
at a rush-hour stoplight, howl obscenities,
or shoot someone. You’ll get
your name in the paper, maybe,
for what it’s worth. In any case

where do we both get off?
Is this small talent we have prized
so much, and rubbed like silver
spoons, until it shone

at least as brightly as neon, really
so much better than the ability
to win the sausage-eating contest,
or juggle six plates at once?
What’s the use anyway
of calling the dead back, moving stones,
or making animals cry? I

think of you, loping along at night
to the convenience store, to buy your pint
of milk, your six medium eggs,
your head stuffed full of consonants
like lovely pebbles
you picked up on some lustrous beach
you can’t remember - my feather-
headed fool, what have you got
in your almost-empty pockets
that would lure even the lowliest mugger?
Who needs your handful
of glimmering air, your foxfire, your few
underwater crystal tricks
that work only in moonlight?
Noon hits them and they fall apart,
old bones and earth, old teeth, a bundleful
of shadows. Sometimes, I know, the almost-holy
whiteness rooted in our skulls spreads out
like thistles in a vacant lot, a hot powdery
flare-up, which is not a halo
and will return at intervals
if we’re grateful or else lucky, and
will end by fusing our neurons. Yet

singing’s a belief
we can’t give up.
Anything can become a saint
if you pray to it enough -
spaceship, teacup, wolf -
and what we want is intercession,
that iridescent ribbon
that once held song to object.
We feel everything hovering
on the verge of becoming itself:
the tree is almost a tree, the dog
pissing against it won’t be a dog
unless we notice it
and call it by its name: “Here, dog.”
And so we stand on balconies and rocky
hilltops and caterwaul our best,
and the world flickers
in and out of being,
and we think it needs our permission. We

shouldn’t flatter ourselves: really
it’s the other way around. We’re at
the mercy of any stray
rabid mongrel or thrown stone or cancerous
ray, or our own
bodies: we were born with mortality’s
hook in us, and year by year it drags us
where we’re going: down. But

surely there is still
a job to be done by us, at least
time to be passed; for instance, we could

celebrate inner beauty. Gardens.
Love and desire. Lust. Children. Social justice
of various kinds. Include fear and war.
Describe what it is to be tired. Now
we’re getting there. But this is much
too pessimistic! Hey, we’ve got
each other, and a roof, and regular
breakfasts! Cream and mice! For

our sort, elsewhere, it’s often worse:
a heaved boot, poisoned meat, or dragged
by the wings or tail off to some wall
or trench and forced to kneel
and have your brains blown out, splattering all over
that Nature we folks are so keen on -
in the company of a million others,
let it be said -
and in the name of what? What noun?
What god or state? The world becomes
one huge deep vowel of horror,
while behind those mildewed flags, the slogans
that always rhyme with dead,
sit a few old guys making money. So

honestly. Who wants to hear it?
Last time I did that number, honey,
the audience was squirrels.
But I don’t need to tell you.
The worst is, now we’re respectable.
We’re in anthologies. We’re taught in schools,
with cleaned-up biographies and skewed photos.
We’re part of the mug show now.

In ten years, you’ll be on a stamp,
where anyone at all can lick you. Ah

well, my dear, our leaky cardboard
gondola has brought us this far,
us and our paper guitar.
No longer semi-immortal, but moulting owl
and arthritic pussycat, we row
out past the last protecting
sandbar, towards the salty
open sea, the dogs’-head gate,
and after that, oblivion.
But sing on, sing
on, someone may still be listening
besides me. The fish for instance.
Anyway, my dearest one,
we still have the moon.

-Margaret Atwood 

¿Qué harías si no tuvieras miedo?

Ayer me interpeló un grafiti por la calle y me hizo pensar durante todo el camino de vuelta a casa.
La propuesta, escrita con un simple fibrón sobre un cartel publicitario, me pareció brillante. Si uno es capaz de descubrir qué es lo que está dejando de hacer por miedo, a vencerlo entonces y a hacerlo. El enemigo visible es menos temible que el que acecha en las sombras. Identificar el miedo. Reconocer las ataduras. Sacudir las excusas.

Lo primero que se me pasó por la cabeza fue: arriesgaría más.
Pero  ¿es una respuesta honesta? ¿no es esa la respuesta que daríamos todos? hay que ser más específico ¿qué arriesgaría? ¿dinero, oportunidades, tiempo, afectos?
¿no habría que ir un paso para atrás e identificar antes cuáles son mis miedos, cuáles los superficiales, cuáles los profundos y en qué medida me condicionan?

No me resulta fácil serme sincera y como no pude llegar al fondo del asunto lo dejo acá grabado, para no olvidarme de seguir mirando para adentro.

¿qué haría si no tuviera miedo?

Oda a las cosas rotas

Se van rompiendo cosas 
en la casa 
como empujadas por un invisible 
quebrador voluntario: 
no son las manos mías, 
ni las tuyas, 
no fueron las muchachas 
de uña dura 
y pasos de planeta: 
no fue nada ni nadie, 
no fue el viento, 
no fue el anaranjado mediodía, 
ni la noche terrestre, 
no fue ni la nariz ni el codo, 
la creciente cadera, 
el tobillo, 
ni el aire: 
se quebró el plato, se cayó la lámpara, 
se derrumbaron todos los floreros 
uno por uno, aquél 
en pleno octubre 
colmado de escarlata, 
fatigado por todas las violetas, 
y otro vacío 
rodó, rodó, rodó 
por el invierno 
hasta ser sólo harina 
de florero, 
recuerdo roto, polvo luminoso. 

Y aquel reloj 
cuyo sonido 
era 
la voz de nuestras vidas, 
el secreto 
hilo 
de las semanas, 
que una a una 
ataba tantas horas 
a la miel, al silencio, 
a tantos nacimientos y trabajos, 
aquel reloj también 
cayó y vibraron 
entre los vidrios rotos 
sus delicadas vísceras azules, 
su largo corazón 
desenrollado. 

La vida va moliendo 
vidrios, gastando ropas, 
haciendo añicos, 
triturando 
formas, 
y lo que dura con el tiempo es como 
isla o nave en el mar, 
perecedero, 
rodeado por los frágiles peligros, 
por implacables aguas y amenazas. 

Pongamos todo de una vez, relojes, 
platos, copas talladas por el frío, 
en un saco y llevemos 
al mar nuestros tesoros: 
que se derrumben nuestras posesiones 
en un solo alarmante quebradero, 
que suene como un río 
lo que se quiebra 
y que el mar reconstruya 
con su largo trabajo de mareas 
tantas cosas inútiles 
que nadie rompe 
pero se rompieron

De" Navegaciones y Regresos"

Pablo Neruda

Que no se corte

Hace unos 20 meses había empezado esta entrada, con la buena excusa que mi buena amiga gabriela me había dado en su blog, El toro por las astas, para continuar con este blog.

He aquí la buena excusa.
Los premios Liebster.
Cito:
"Los Premios Liebster (en alemán “favorito”) son una interesante iniciativa destinada a promocionar “pequeños blogs”, en cuanto al número de visitas, a través de una cadena de premios simbólicos que los propios bloggers otorgan. La idea de estas menciones es llamar la atención sobre blogs interesantes que no tienen, a veces, mucha repercusión y pasan desapercibidos para el gran público. La forma de hacerlo es muy curiosa ya que quienes reciben una mención deben realizar una tarea: Es decir, cada blogger que recibe el premio en reconocimiento a su blog, debe, a su vez, otorgar un nombramiento igual a otros 5 blogs de su elección. Sólo se deben cumplir unas simples normas:
Copiar y pegar el premio en el blog enlazándolo con el blogger que se lo ha otorgado.
Premiar a tus 5 blogs favoritos con la condición de que tengan menos de 200 seguidores y dejarles un comentario en sus entradas para notificarles que han ganado el premio.
Confiar en que continúen la cadena premiando a su vez a sus 5 blogs preferidos”.

Y yo corté la cadena.
En el fondo creo que porque me daba un poco de vergüencita la parte de notificar a los elegidos, especialmente cuando no los conocía personalmente.
Sin embargo, me quedó una especie de culpa, que vengo a redimir en este día, de una manera sui generis (porque son sólo 3, porque no tengo idea de cuántos seguidores tienen y porque nunca se van a enterar de que fueron reconocidos)

Y mis Premios Liebster van para:

1) Miss Gadget: historias, poemas y relatos de una poetisa porteña actualmente radicada en el exterior. Amo sus reflexiones encadenadas con recuerdos, sin filtro, ni pausa. Deliciosa.
http://missgadget.blogspot.com.ar

2) Ankle Sprain: relatos de la vida cotidiana de una argentina, ingeniera de profesión y polirubro de alma, madre de dos hijos, viviendo en el desierto israelí. Adictivo.
http://wandawolf.blogspot.com.ar

3) Andanzas: diario de viajes, recomendaciones y fotos, amenizados con relatos,  de un viajero empedernido. Ideal para quienes tienen la fortuna de planificar un viaje.
http://efivern.blogspot.com.ar

Buenas excusas

La falta de internet en casa resultó una buena excusa para suspender el relato de mis últimos días en méxico pero probablemente me resultó más fácil endilgarle la culpa a un tercero (siempre es más fácil) que aceptar que afrontar la despedida me resultaba  demasiado difícil.
Tal vez los recuerdos de méxico se tornaron demasiado dolorosos como para revivirlos a través de un par de fotos coloridasTal vez la presencia feroz de buenos aires en mi vida era demasiado real, la realidad demasiado avasalladora y la oscuridad demasiado contundente como para poder reducirlas a unas pocas líneas virtuales.
Y así fue que hace ya más de un año, un día dejé de escribir. 


Catorce meses después mi amiga gabi me ofrece una excelente excusa para retomar.
Liebster.
Me costó un mes de darle vueltas en la cabeza y nunca encontrar ganas o tiempo o el ánimo adecuado.
Pero me decidí, me senté y los encontré.
Y así fue que ayer volví a escribir.

Las telecomunicaciones y la Argentina

Cuando yo nací mis papás pidieron la instalación de una línea de teléfono a entel, que por este tiempo era la  única empresa telefónica y era del estado. De eso no me acuerdo, porque era un bebé.

Un día tocaron el timbre de mi casa y era el cartero con la comunicación de que la línea de teléfono que habíamos pedido por fin iba a ser instalada. De eso me acuerdo, porque la que abrió la puerta fui yo y ya tenía diez años.

Algún día cuando algún proveedor de internet se digne a prestarme servicio en mi nuevo hogar, retomaré las crónicas de este viaje, que han quedado truncas.

Realmente espero que no tengan que pasar otros diez años.

Hasta entonces!

Mérida

No hubo química.

No tuvimos piel.

Nos desconfiamos.

No fue necedad, nos dimos una segunda oportunidad.

Pero igual no nos encontramos.

Definitivamente Mérida y yo no pegamos onda.

Campeche: un viaje al pasado

Llegué a la ciudad de campeche y fue como llegar a 1950.
Era domingo y estaba todo cerrado. Pero todo, todo.
Esa noche hubo fiesta en la plaza principal.
Cuando llegué era una noche divina de verano y estaba tocando la orquesta de la ciudad.
Le siguieron el conjunto de chicas - de entre 4 y 30 años -de una  escuela de danza que bailaron flamenco y árabe. Todas juntas en la misma coreografía. Mi vida. No, no se imaginan.
Me quedé mirándolas sentadita en un banco de plaza conversando con un señor local muy amable  hasta que un señor borracho se sentó entre nosotros y me dio la impresión de que estaba a punto de vomitar. Me fui.  No me quería manchar los zapatos.
El último artista que vi antes de irme a buscar donde comer fue un muchacho que cantaba, creo que un poco parecido a luis miguel se sentía.
En el otro extremo de la plaza se jugaba a la lotería, los cartones con dibujitos en vez de números. Se ve que es tradición campechana.
Comí en un restaurante medio finoli. Normalmente no lo hubiera elegido, pero en el otro tenían puesta la televisión y me molesta ese sonido de fondo.
Volví caminando al hotel y las calles estaban desiertas.

Ni autos estacionados había.

El lunes abrieron los negocios.

Pero en las farmacias no había maquinitas de afeitar,  en los locutorios no había llamadas de larga distancia, y en las librerías no estaban los libros que yo buscaba.

Amé campeche.

De retomar, campeche y otros asuntos

Bueno, en realidad volví a bs.as, las obligaciones, la vida real... y me colgué, pero el viaje no terminó en Palenque.

Siguió, como este relato, que también sigue, en Campeche, que fue el siguiente destino y que también fue el primer parteaguas en mi estilo de viaje.
Hasta Palenque entablé conversación con bastante gente,  canadienses, americanos, mexicanos varios, un argentino, una india, intercambié direcciones de mail. Tenía ganas de charlar, de compartir, de escuchar y también de contar.

Como este canadiense que estaba pre-retirado y dividía su vida por estaciones: trabajaba los 3 meses de verano en canadá, descansaba los 3 meses de otoño también en canadá y en invierno, cuando el frío se hace insoportable en su ciudad- viajaba con su esposa por otros tres meses, los de invierno, para volver  en primavera, a descansar del viaje? antes del trabajo estival. Este año habían elegido méxico y guatemala, pero también habían estado en argentina y en china (pero no tres meses porque era muy caro).
O este chico argentino, músico, que tenía una banda con unos amigos (nueve integrantes en total!)  y llevaba algunos de sus discos encima. El remisero le pidió el cd de regalo y él no pudo negarse, así que a mí me tocó el librito. Chau Pekín se llamaba la banda.
O varias señoras gringas (americanas o canadienses tal vez?) de mínimo, pero mínimo, eh, 80 años, pelo blanco, frentes, sienes y manos bien arrugadas pero mejillas lisitas (como tenía mi abuela) con sus pantalones de montaña bien ajustados con cinturones por arriba de la cintura, sus zapatillotas blancas moviéndose en micro de un lado para otro... en méxico! Mis respetos a esas señoras.
O el ingeniero de baja california, guapísimo él, que viajó 4 horas de ida a toniná para llegar al sitio arqueológico cuando estaba cerrando,  rogó que lo dejaran entrar aunque sea 15 minutos para llenarse la vista del lugar y volvió a pasar otras 4 horas en la ruta de vuelta a san cristobal. Estaba fascinado con el méxico de chiapas, de raíces tan profundas, porque en su tierra natal las influencias del estilo de vida americano son tan grandes que en ocasiones se olvida uno que está en méxico.


Y así más historias. Algunas atractivas, otras no. Pero, para mí, siempre interesantes por el sólo hecho de ser historias de vida ajenas, conocer estilos de vida distintos, detectar diferencias culturales. Sorprenderme.

Sin embargo, a partir campeche, todo cambió. Tal vez quería disfrutar de los últimos días de soledad, antes de llegar a playa del carmen, donde me esperaban mis amigas? no sé, el hecho es que desde este punto en adelante, busqué el silencio. Y en campeche, sin duda, lo encontré.

Palenque

Selva y ruinas.

Una ciudad entera bajo la jungla chiapaneca.

Una pequeña porción de ciudad recuperada.

Un nombre español para la capital de B'akaal.

El rey Pacal y las tumbas faraónicas (en sentido figurado...y no tanto).

La losa de su tumba y una versión delirante de este rey en una nave espacial.

Palacios, templos, tumbas, un acueducto.

Un mundo maya que se intuye y que sorprende.

1. Templo del Sol

2. Templo de las Inscripciones

3. El Palacio

Espera un poco, un poquito más

El año pasado en buenos aires veía "para vestir santos", un programa de tv que me gustaba especialmente por los musicales que a veces intercalaban en algunos capítulos.


Hay uno (no lo pude subir, pongo el link http://www.youtube.com/watch?v=K1BfaLCDFiY)  el que cantan "la nave del olvido" de josé josé - un mexicano casualmente- que me cae justo para este momento  de aeropuerto, de mis últimos minutos de méxico.


Básicamente la parte me gusta es la que dice:

Espera,
aún la nave del olvido no ha partido
no condenemos al naufragio lo vivido
por nuestro ayer,
por nuestro amor, yo te lo pido.

Espera,
aún me quedan en mis manos primaveras
para colmarte de caricias todas nuevas
que morirían en mis manos si te fueras.

y el estribillo (claramente cantado a grito pelado)

Espera un poco, un poquito más
para llevarte mi felicidad
espera un poco, un poquito más
me moriría si te vas.

Sería lindo tener un poquito más. 

Pero las cosas se terminan. 

Otras empiezan. 

Y a su debido tiempo se volverán a terminar.

Yyo siempre querré, un poco, un poquito más.

Toniná

Ya hablé tanto del sitio arqueológico de Toniná que mejor unas imágenes que sigan hablando por sí solas.

El señor de la foto es H, un empleado del sitio, quien nos hizo una visita guiada improvisada a un chico de guadalajara y a mí, los únicos visitantes a las 8 y media de la mañana, tan temprano que todavía no habían llegado los guías del lugar.

Mientras descansábamos en el punto más alto del templo, H nos contó del levantamiento zapatista del 1º de enero de 1994. Por ese entonces H iba al colegio -  a la secundaria o a la prepa, no me acuerdo bien - en la ciudad de Ocosingo  y vivía en el campo, en las afueras de la ciudad. Nos contaba que en su pueblo nadie entendía demasiado qué estaba pasando, aunque escuchaban por la radio a los zapatistas que habían tomando la intendencia de la ciudad. No sé si el 2 de enero o el primer día hábil, él fue al colegio, como siempre, y en el camino le avisan que no siga adelante, que la ciudad estaba atrincherada por los enfrentamientos entre dos ejércitos: el zapatista y el mexicano. Dice que por muchos días se vieron manchas de sangre en las paredes - alguien las habrá limpiado o se habrán ido borrando o debilitando con el tiempo, no sé-. Hasta el 12 de enero se extendió el conflicto entre ambos bandos en el estado de Chiapas y durante ese periodo, fue en la ciudad de Ocosingo donde tuvo lugar  el combate más cruento, en la que hoy se recuerda como la Batalla de Ocosingo.

A la fecha se desconoce el número de caídos en Ocosingo - igual que en la masacre de Tlatelolco, aunque se podría saber, no se sabe.

Resultaron conversadores los chiapanecos.

Cabañas Kanwitznal

Por suerte no fue en el taxi ni en las ruinas donde pasé la noche, sino en las cabañas kanwitznal. Son unas cabañas bien rústicas (sin agua caliente por ejemplo), pero confortables, que tienen la excepcional particularidad de encontrarse en el medio de la nada a no más de 500 metros de la entrada al sitio arqueológico.

 (para más información aquellos para aquellos que se animen http://www.toninakanwitznal.com/ )

La otra gran cualidad que tiene es Yadira, la joven dueña del restaurante, que se encargó no sólo de que no muriera de hambre sino también de hacerme sentir a gusto, con una conversación amena pero nunca invasiva. Y su marido Alfonso, maestro rural, que amablemente me acercó al pueblo al día siguiente.

Chiapanecos de pura cepa.

El olor a campo, el sonido de los grillos, la ausencia de otras personas - tan poco común en méxico- y el hecho de llegar caminando a unas ruinas maravillosas y tan poco visitadas hacen de este lugar un secreto que se transmite de boca en boca.

Algún día llegará el turismo masivo, mientras tanto, guardemos el secreto!

El Ocosingo que no fue

El siguiente destino iba a ser Ocosingo.
Un pueblito sin otro atractivo que ser un punto intermedio en la curvosa ruta entre San Cristóbal y Palenque y su proximidad a Toniná.

Toniná son unas ruinas mayas relativamente recién recuperadas, hace no más de treinta años (http://es.wikipedia.org/wiki/Toniná ). Esto hace que, a pesar de ser imponentes y muy atractivas, no sean todavía muy conocidas ni visitadas, lo que para los muchedumbrefóbicos nos resulta excepcional.

La idea era pasar la noche en Ocosingo para visita Toniná al día siguiente.
Sin embargo circunstancias tales como un retraso de dos horas en la hora de arribo debido a  una carretera bloqueada, el recuerdo de unos amigos recomendando enfáticamente unas cabañas al pie de las ruinas, el peso del bolso amarillo-la mochila grande-la mochila chica y una inesperada invitación a compartir un taxi me hicieron cambiar de idea casi al instante y aventurarme a pasar la noche en medio de la nada.

Y así fue como Ocosingo fue.
Y qué bien que estuvo !

Arrancando de nuevo

Y llegó la hora de dejar San Cristóbal de las Casas y el albergue de Bela, donde me alojé los primeros días. El lugar era muy cálido y estaba lleno de gente de pelos blancos, con excepción de un chico y una chica alemanes (que a pesar de su lozanía no bajaban mucho el promedio de edad, jeje) y yo, que ya tengo canas pero que me las tiño.

No deja de sorprenderme la gente que hace de la hospitalidad su forma de vida. Que les parezca natural compartir permanentemente su cocina, su sala, su jardín con desconocidos. Y que hasta lo haga con gusto.  A Bela no parecía molestarle, y eso se sentía en el ambiente. Tal vez por eso me costó partir.

Estuvo bien empezar el viaje con unos buenos "apapachos" , pero ya era hora de dejar el nido y seguir en el camino.

(n. de la r.= en mexicano apapacho viene a ser como un abrazo, un mimo, y es una palabra tan tierna...)

San Juan Chamula

En San Juan Chamula hay una iglesia, en la que se ha de haber celebrado el culto católico alguna vez, pero que desde hace mucho tiempo oficia exclusivamente de templo para ceremonias y rituales de la medicina maya.
En el templo no están permitidas las fotos.
Pero les puedo contar lo que vi.

Vi la nave central vacía y el piso cubierto de hojas de pino verdes.
Vi cientos de velas prendidas en sus veladoras, con sus llamitas titilantes, sobre mesas dispuestas en forma de U, al lado de las cuales, uno al lado del otro se alineaban los santos.
Vi imágenes de santos con las manos cortadas porque no habían hecho milagros. No se estaban portando bien.
Vi santos con espejos colgando para que reboten las injurias y los malos deseos de quienes se enojan con ellos.
Vi santos tan fuertes que no necesitan espejo, porque no hay poder humano que pueda dañarlos.
Vi la imagen de jesús, más chiquito, abajo y a la izquierda de la de san juan bautista.
Vi gente arrollidada entonando cantos gregorianos en un idioma que no era latín, ni español.
A una mujer pegando velitas en el piso, de distintos colores y tamaños.
Una gallina viva sujeta por las alas siendo desplazada con movimientos rítmicos por encima de las velitas
Vi a a la misma gallina muerta todavía sacudiéndose con espamos involuntarios (pero no vi cuando le torcieron el pescuezo porque aparté la mirada).
Vi a un hombre, una mujer y un chico tomando una bebida blanca, por turnos, de una pequeño vasito.
Vi a esta mujer vestida con una falda de lana burda y negra pagarle cincuenta pesos mexicanos a un hombre vestido con túnica blanca sobre su pantalón oscuro.

Todo esto y mucho más vi.
En San Juan Chamula.

Zinacantán

Yo pensaba que las tortillas de maíz no me gustaban.

Hasta que probé las que hacía esta señora de una comunidad maya en el pueblo de zinacantán.

Y me di cuenta que sí me gustaban, pero claro, las caseritas caseritas.

Chiapa de Corzo

Este pueblo, además de una plaza con una glorieta en forma de corona de la reina de españa, una iglesia al lado del río y una feria de atracciones ambulantes, no hay nada.

 

Y encima la feria, se estaba yendo.